Четверг, 19.10.2017, 21:22

Mr. Motilec

Главная | Регистрация | Вход
Приветствую Вас Гость
RSS
Категории раздела
Лирические [36]
Здесь всё то что я называю лирикой.
Драматические [34]
В настоящей драме всегда присутствует мазохизм.
Маниакальные. [7]
Исключительно для маньяков.
Сатирические [24]
Смеятся над чувствами это плохо
Мистические [10]
Готы это для вас.
Депрессивные [11]
Легкие на мой взгяд
Басни [1]
Крылов мой кумир.
Гимны [5]
Миниатюрные поэмки [5]
Что бы было.
Формы для различных поздравлений [1]
Здесь стандартные бланки для различных форм поздравлений, вставляем имя и всё, поздравление готово.
Наш опрос
Оцените мой сайт
Всего ответов: 63
Статистика

Онлайн всего: 1
Гостей: 1
Пользователей: 0
Форма входа
Поиск
Друзья сайта
  • Официальный блог
  • Сообщество uCoz
  • FAQ по системе
  • Инструкции для uCoz
  • Стихотворения


    Главная » Файлы » Миниатюрные поэмки

    Стихотворение Поэт и Смерть(Лирическое) Часть вторая.
    [ ] 02.12.2008, 21:49

    Часть вторая.

                                       Смерть

    И снова ночь, он снова видит, огонь погашеной свечи

    И чувства, тонущие в счатье, опять нарочито всплыли

    Жаль есть последнее письмо, что обращение к другому

    Дарящее всегда добро, но суть та зло, не быть иному

     

    Поэт, смотрел, ведь за окном, летел на ветра покрывале

    Осенний, лист, что был сокрыт, в ночном, наставшем вдруг тумане

    Его глаза, чертили взгляд,  но прямо как-то проходящий

    Он видел неба лишь наряд, что был такой ненастоящий

     

    Повело, пахучим смрадом, с венка цветов, на голове

    Прекрасна, женщина в одеждах, что чернота, на полотне

    И идеальна, глаз столь мерзких, пустых не видно, ведь она

    Прекрасна смерть, нага девица, что уведет, покой даря

     

    Волшебным, трепетным полетом, ах медленно, кружиться зло

    Она, похоже, сядет в кресло, и выполнит что суждено

    Ведь он обещан ей по праву, поэт непризнанный что жил

    Но не спешит чинить расправу, ведь он искусству лишь служил

     

    Она сидит, даря ему, момента изумленья, дива

    А мысли что идут на ум, лишь об одном, ну как красива

    Ну, кто придумал, что она старуха в черном одеянье

    А не богиня из чудес, чьей красоте не дать названье

     

    Она смеется, дивный стан, слегка трясется от натуги

    Как будто это человек, что слышит шутку от подруги

    И вдоволь дева насмеявшись, поправив прядь, чей цвет луны

    Она еще раз улыбнувшись, уста раздвинула свои

     

    -Я вижу, ты не испугался, и даже нравлюсь я тебе,

    Ценю, ценю весьма приятно, когда так мыслят о судьбе…

    Я вижу, ты поправил дело, найдя волшебную любовь

    И тело изменило разум, дав сладкий сок из жизни вновь.-

     

    И дева, мило ухмыляясь, коснувшись воздуха рукой

    В волшебном пепельном тумане, поймала чашу не с водой

    Отпив немного, и причмокнув, глаза прикрыв, что хороши

    Вздохнула, человека гибель, ведь стольких надо отвести

     

    Но тут поэт, прервал раздумья, разрезал шепот тишину

    С большим к прекрасной уваженьем, признав  богиню, госпожу

    Но благородство не укрылось, хоть и покорности сильны

    И смерть поэту разрешила, назвать волнения свои

     

    -Постой,  я видел сон, она была лишь там, красива

    Я прикоснусь к руке и вдруг, пришёл к нёй кот, и с ним игрива

    Скажи, ты так умна, ты смерть и боль, ты падший дух

    И да если я ошибся, и ты нейтральна, и без слуг

     

    Могу ли обращаться, дева, к тебе, что мне дары дала

    Ключи к воротам новой жизни, за все грехи, что принял я

    Возможно, ли спросить тебя, возможно ли сказать зачем?

    И многое чтоб стало явным, чтоб мог уйти я без проблем -

     

    Хотя уже приподнялась, но снова тихо опустилась

    И скрип не выдал, с кресла лишь, она к поэту обратилась

    - Ах, человек, что странный друг, мой юный ты еще чуднее

    Ну, хорошо ведь интерес, тебя лишь сделал мне милее

     

    Ты расскажи свой редкий сон, и я попробую добраться

    До глубины его, что жжет, и так мешает, мне отдаться

    Твори слова, твори смелей, и я создам себе картину

    Ведь это разговор  друзей, что  позже все равно отрину-

     

    Тогда поэт начал рассказ,  глазами жмурясь от луны

    И будто слышал, топот он, копыт к балкону что сошли

    Как будто кони ржали тихо, что ждали путника в ту ночь

    Сидевшего, с красивой дамой, в которой тьма дарила мощь

     

    Он видел, девушку, детей, просторный тихий папин дом

    Веранду, с кирпичом, и древом, где вишни с веток, рвал лишь ртом

    Там, осень, тихо, там прохладно, и очень сладко там поют

    Простые, синие синички, чьи голоса покой дают

     

    Там белая, в тени от вишни покрытая узором ткань

    И ужин, и пирог, из ягод, из рук её любимой дань

    И вот я вижу, она с ними, она идет, спешит ко мне

    И в эту сладкую минуту, сон обрывается, извне

     

    И ощущенье пробужденья, как будто от чужой руки

    Не покидает, а ведь только, в квартире вещи, ни души

    Скажи прекрасная, что смерть, ты заберешь, и без ответа?

    Ведь эта странность, хочет быть, решением твоим задета…

     

    Пристал, тяжелый, темный дух, улыбка, что в печали скрыта

    Сошла, лишь с губ, и  стало вдруг, по страшному, спокойно тихо

    Ты полюбил, поэт и то, что видел, ты во сне столь дивном

    Всё сделано моей рукой, и это грустно и обидно

     

    Я лишь хотела, чтобы ты, в постели умер, очень тихо

    Но ты был девой полюбим, и пробудила, резко, лихо

    Она не хочет, не дает, забрать тебя, в мои владенья

    И просто силой сердца бьет, будя тебя, от сна плененья

     

    Прелестна, верно, дочь добра, и ангел у неё столь дивный

    Что не могу я сбить его, в молитвах он уж очень  сильный

    В дальнейшем сон лишь повторялся, ища тебя как цель свою

    Но результат мне не являлся и вот перед тобой сижу

     

    Но ты просил, писал письмо, когда один, ты был и плакал

    И это право взять мое, что от меня господь вдруг спрятал

    Прощайся с девою своей, последним сложенным стихом

    Мы улетаем, в даль из грез,  на колеснице, лишь вдвоем

     

    Поэт писал, марая лист, красивое свое письмо

    Оно красивее других, в нем всё, что грело так его

    И слезы падали, тогда, ведь не хотел он покидать

    Тот сложный и ужасный мир, где смог любовь он повстречать

     

     

    Категория: Миниатюрные поэмки | Добавил: motilec
    Просмотров: 480 | Загрузок: 0 | Рейтинг: 0.0/0 |
    Всего комментариев: 0
    Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
    [ Регистрация | Вход ]
    Copyright MyCorp © 2017
    Сайт управляется системой uCoz